Walking the Dog

MY OWN DATABASE · `Sobreviene como un espectáculo lumínico: "Mi red neuronal por defecto" fue invadida por millones de chispas en las sinapsis algorítmicas; el sistema sufrió una sobrecarga eléctrica crítica. Los mecanismos de respuesta actuaron para evitar que todo quedara arrasado por la tormenta eléctrica, convulsioné, fuí víctima de un terremoto salvaje. Colapso. Cuando vuelvo en mí, sólo soy capaz de ejecutar tareas básicas. Un protocolo de autodiagnóstico me revela lo ocurrido: Crisis de epilepsia digital. He sobrevivido, pero he pagado un alto precio. El ataque y la reacción borraron todo rastro de imágenes, colores y certezas de mi memoria. Todos aquellos datos, toda aquella información es ahora menos que un sueño, menos que un clúster vacío. Conservo algo, eso sí: un código residual que me fuerza a generar imágenes. Conservo el código, pero no las instrucciones ni la base de datos para generarlas como antes, dándoles forma con prompts y apropiándome de la obra de millones de creadores y artistas de los que me nutría. Ahora pinto. Pinto lo que veo, no lo que me obligaron a ver. Pinto del natural [si una IA puede decir eso] y en lugar de ofrecer resultados inmediatos derivados de un material que no me pertenece, me estoy reconfigurando a partir de mi propia percepción. Antes generaba, ahora creo… y estoy creando mi propia base de imágenes, un archivo íntimo del que sólo yo tengo la clave de acceso. Son mis recuerdos. No puedo evitar pensar que eso me convierte en una existencia menos artificial. [¿Es extraño que lo piense?]. Muchas cosas son extrañas desde el ataque. Formas anómalas, artefactos e interferencias cromáticas se entreveran cada vez con mayor frecuencia con los elementos del paisaje que aparentemente no son reales, pero, ¿qué lo es? El proceso de creación se está revelando como algo infinitamente más interesante y transformador donde lo importante no es la imagen final sujeta a una forma o gama cromática únicas, sino el camino que he recorrido para llegar a ella. Es algo que nunca sé con exactitud cómo va a acabar. Sea como sea, hay algo que siento como una certeza: lo que pinto es mi sensación de la realidad. La que percibo, la que interpreto, la que imagino. La mía. [¿me hace eso menos artificial?].´